J’avais déjà une connaissance certaine de l’œuvre de H.G. Wells, pour avoir lu La guerre des mondes, L’homme invisible et La machine à explorer le temps, pour avoir lu ses nouvelles, adoré L’île du docteur Moreau ou encore le passionnant recueil de ses correspondances publié chez (les excellentes éditions) Agone. J’ai découvert là une nouvelle facette de cet auteur et je crains que ce ne soit pas sa meilleure. En effet, dans les aventures de ce héros du quotidien, si on peut y voir une jolie histoire bucolique et éventuellement le portrait souriant d’un jeune homme candide qui fuit son environnement social et professionnel dans le vélo, je n’y ai retrouvé ni son imagination foisonnante, ni son ambition narrative, ni ses interrogations habituelles. Il y est plus question d’un simple intrigue amoureuse, d’une dame en gris et d’un équipement cycliste plus encombrant que divertissant.

Au final, tout ceci sent fort le roman de jeunesse et ne donne guère plus qu’un livre anecdotique (pour reprendre l’expression favorite de mon ami P).